Вчера, около 20 часов. Сижу в вагоне метро, едем от Пушкинской в сторону Ветеранов.
Я — победитель без книги и с агонизирующим телефоном — разглядываю пассажиров напротив.
Напротив — женщина, лет сорока с чем-то, стройная и элегантная. Светлое платье до колен, светлые волосы и ассимметричный татуаж: правая бровь приподнята чуть выше.
Когда подъезжали к Ленинскому — рассказывать дольше, чем это происходило — она встала, подошла и наклонилась ко мне. От неё пахло чем-то резким, но не алкогольным. Сказала: «Девушка, у вас такое лицо классное. Я, если бы сдыхала, обратилась бы к вам».
Вышла.